Escribir desde un abajo, desde entonces.
Escribir no obstante contra las raíces.
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En los listados del colegio: Camacho, Carmen. El apellido como un epíteto. Que lo es.
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Acostumbra Saturno, cuando devora a sus hijos, tomarse luego una cucharadita de primperán.
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Los ángeles dejan las capillas perdidas de gallinaza.
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San Cristóbal es un Neptuno de río.
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La supervivencia sin estrés de las vecinas de mi tía: en tardes de picón quedan dormidas al filo de la silla, funámbulas en la enea, damas de alpargate y faz en paz, los brazos cruzados sobre sus misericordiosos pechos, la mesa puesta.
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Mi bisabuelo tuvo visiones, la virgen lo alzó a pulso. Mi abuelo lloró en el vientre de su madre y nació cubierto con un manto. Mi padre es zahorí. Venero a mi estirpe.
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Confucio es cejijunto.
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OBSERVACIONES CAMACHO. Emitimos todo tipo de juicios, apreciaciones, pareceres, puntos de vista, sofismas. Pida nuestro criterio, se lo daremos sin conocimiento de causa. Garantizado. OBSERVACIONES CAMACHO.
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Yo al adobe lo entiendo. Por genética.
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Los estampados curiosos de los vestidos avisan de la lluvia.
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Encuentro en mi cuerpo pecas, pestañas, gestos, un colmillo
y otros trozos de una niña.
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Los camareros mágicos de Triana, que se sacan sobrecillos de sacarina de los bolsillos.
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El afilador aguza con su piedra interminable los filos de mi memoria. Recuerdos infantiles donde la lluvia y él.
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Escondo entre estos juncos un alijo de veranos.
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El súper se tragó la abacería de la calle Llana. Manzanas sin sabor arrancan el manzano de mi huerto.
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Ya es hora de que abran en España una oficina de olores perdidos.
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“Freír la cebolla hasta que pierda el orgullo.” (Mi abuela, dictándome una receta de cocina).
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A penurias de prisa, alegría lenta.
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¡Pero qué rico
el atávico rito
del abanico!
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Me dispongo a sudarte, Sevilla.
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Un mediodía de agosto en Sevilla, un albañil dijo a mi paso: “Eres verano”. No supe si era un piropo.
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Me traes por la calle de la Dulzura.
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1 mensaje en el móvil. “Acabo de ver a un chino capillita. No tengo palabras”.
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“Y Paqui lo sabe porque lo sabe, no porque lo tenga que saber.” Gnoseología corralera. Teoría del Conocimiento típica trianera.
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A falta de sirenas buenas son las freidurías.
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Un portarretratos en la comisaría: para el insigne criminal.
