El péndulo vencido del reloj
versus la furia
del tiempo.
¿
"Son palabras,
igual que todo lo demás"
?
"Quién toca el arpa"
pauta el tiempo:
la mano abre la fronda
del espacio
para abatir con música
simbólica
los muros desolados.
¿Alguien podría decirme
dónde se pone el sol
de los silencios,
en qué lugar de sombras
nace el viento?
Toda frontera es muda.
El lenguaje es rumor de pasos
apagados
sin faro que vislumbre la oquedad
ni babeles
que separen el habla
-y la vuelvan precipicio-
de los pueblos en tránsito
que no llegarán nunca
a la tierra que mana leche y miel.
Ni caudalosos ríos de prejuicios
que dividan el mundo
(bajo el criterio
de oro o abyección)
con preces de voz turbia.
La frontera sólo existe en tu frente
con más de cuatro dedos de malicia.
El muro distorsiona la primigenia
vocación del hombre:
hablar para que nuestra voz sea escuchada
más allá de los oídos
enclaustrados en su propia sordidez.
La palabra ‘frontera’
es argot de los fuertes
para plantar serpientes
sobre la estéril ruta de los débiles.
