Los inmortales es extraordinario. Las mismas coordenadas de España y Aire nuestro, pero en cápsula, concentradas en punto donde los personajes atraviesan tiempos y espacios y donde todos los tiempos y espacios atraviesan al personaje. ¿Qué ocurriría si en un momento determinado se dieran cita todas las épocas históricas –incluyendo las aún no vividas-? Un libro nervioso, muy nervioso, cuyos personajes, casi siempre reencarnaciones de otros históricos (Lorca, Cervantes, Raffaella Carrà, Teresa de Calcuta, Letizia Ortiz, Neruda, Dante, entre otros) funcionan como adictos a cósmicas dudas, para las que no obtienen respuesta: Los inmortales trata de un síndrome de abstinencia muy particular, el de la respuesta al porqué de la materia, que no es otro que el porqué del sentido del tacto y de lo que Vilas llama, el Amor. La retórica es bien sustituida por ideas en apariencia esperpénticas y absurdas, dotadas de mucha capacidad para entrar en lo más sagrado de los cuerpos: su desaparición. Aquí se habla mucho de desapariciones. Los personajes parecen creer sólo en la dimensión hedonista, comen cientos de paellas, beben cientos de copas, fornican cientos de veces, lo disfrutan todo, pero hay un aire melancólico en todas esas cosas, la propia imposibilidad de superarlas, reflejada constantemente en sus páginas. Es un libro triste porque bajo tantas máscaras y charadas, capas y capas de máscaras y charadas, llega a lo tremendamente sincero, como si ironizar hasta el infinito te llevara de nuevo al punto de partida, desnudo y terrible, que tanta ironía oculta. Hay risa también, mucha risa, pero aplicando las palabras de Nabokov, se trata de “una risa que surge de la oscuridad”, de la finitud, y que en ocasiones te hiela la mandíbula. Un libro que con materiales estrictamente contemporáneos habla de un asunto que tiene más de 25 siglos: los límites de la materia, es decir, la metafísica de los cuerpos, la metafísica del capitalismo, la metafísica del comunismo, la metafísica del consumismo; una suerte de metafísica cósmica. Parece como si Vilas se hubiera vuelto loco. Me parece el libro más radical de Vilas.
Visita su blog aquí
