AGITADORAS

*Mary W. Shelley, Frankenstein o el moderno Prometeo, Madrid, Gaviota, 1993, p.143.
**James Whale, El doctor Frankenstein, 1931.

                                                     17 de octubre
                                SU EXCELENCIA, A LA GUILLOTINA (I)
      Si un quintacolumnista del pandemónium globalitario se tira a degüello contra un maestro en París de la Francia, que nos lleva dos siglos de ventaja en casi todo, aquí la clasista pseudodesclasada e ilustrada sin lustre ministra de Educación del Reino aporta también su granito de arena guillotinando la excelencia en la desescolarización con un aprobado urbi et orbi a los sans-culotte del suspensorio (a calzón quitado). Y para no ser menor, acto seguido, el Gran-Seguraska del Comité de Salud (de la Enseñanza) Pública (Privada y Mediopensionista) lanzará las traíllas de energúmenos y energúmenasindíjenascontra quien hizo profesión de fe en la educación, el pro-fe-sor reaccionario, para rebanarle el cuello con la hoz de la media luna y el martillo de herejes del Tribunal del Laico Ofidio de la Inquisición Popular. Y las reclamaciones al maestro armero. Pues a la vista del estado de Derecho de los tribunales del Estado —¡Es que no hay derecho! —, los excelentísimos letrados serán evaluados por el mismo rasero que los iletrados.

                                      IN/COMPETENCIA DE PRISIONES

      “El terrorismo moderno es el Estado antes del Estado. Sólo tiene ante sí dos desenlaces: o el suicidio o la constitución nacional.”
                           Gabriel Albiac, Diccionario de adioses (Confluencias, 2020, p. 145.)

PreS.O.S. Traspaso de las competencias de prisiones al Gobierno Vasco. De aperitivo: acercamiento de presos etarraristas. Y EuskoJaurlaritza hará de su capa un sayo.
Para empezar, sus sayones decretarán el confinamiento de la población no reclusa, a fin de que los ex-presos (de mediodía), ¿libres e iguales?, puedan aportar su mano de obra en la construcción nacional. Está visto que no ha habido mayor victoria que haber perdido la quinta y última guerra carlista: tras un decenio (ominoso),”autodeterminación”.
   Neologismo políticamente correcto para “independencia”. Pero independencia “simbiótica”, neologismo por “parasitaria”. Es decir, subvencionada a escote por  toda España, mientras el movimiento simbiótico de liberación nacional succiona hasta la última transferencia y, en un acto de pnvampirismo que crea dependencia, sigue determinando el destino del Estado Spa(i)m (antes España) en nombre de medio millón de sufragios.
  S.O.S.: los regreSOS de los presos. Queda restablecido el “Riau, riau” con motivo de sus homenajes. “Los virus del Pueblo ya se han escapau, riau, riau,/ y ha dicho el alcalde/ que no salga nadie,/ que no anden con bromas,/ que es muy mal ganau, riau, riau.”

                                                18 de octubre
LA VIUDA NEGRA

     “Que el bacán que te a/kamala
tenga pesos duraderos,
     […]
y que digan los muchachos:
es una buena mujer.”
          Celedonio Flores, “Mano a mano”

      Zamba o jarocha (mestiza de padre negro y madre india de la India o hindú, tirando a blanconaza) y feminista clintoridiana, Kamala Harris figura como dama primera de la candidatura del Partido Demócrata de los Estados Unidos, tras de haber estado relegada  hasta las vísperas de las elecciones. Si se terciara la victoria en estos patéticos comicios, y el candidato Bi(nla)den es incapacitado mentalmente (ignoro si eutanasiado también), para ejercer el cargo de presidente, como lo acredita su profecía auto-cumplida de buen Biden(te) de que esta vez el fraude electoral sería infalible (no por revelación de secreto, sino por candidez del candidato), entonces la kamarada Kamala, la blanca que tenía el alma negra, su “viuda negra”, sería la Primera Dama Presidente de las Estamos Unidas.

                                                     19 de octubre
                                           ¿O ALÁ GUILLOTINA? (y II)

    “Antiguos pueblos elevaron templos y altares al Miedo…
     Podemos decir, sin  embargo, que jamás el Miedo tuvo altares más verdaderos que los que en París se alzan; que jamás fue honrado con culto más universal; que esta ciudad entera es su templo; que todas las gentes de bien se han convertido en sus pontífices, haciéndole diario sacrificio de su pensamiento y su conciencia. Pero su devoción parece haberse reactivado en los últimos días: jamás esa divinidad recibió de sus fieles tanto homenaje. […] están a punto de zambullirnos en esas crueles y miserables guerras de religión que han ensangrentado toda nuestra historia.”
                                                 André Chénier, Los altares del miedo (1791)

   Poco importa que la policía francesa suspendiera la cuenta de twitter del hashshashín que decapitó al profesor de historia Samuel Paty, en un instituto de París, por exhibir en clase las caricaturas republicadas de Mahoma en la revista Charlie Hebdo (arrasada en su día por una sarracina), segándole la vida y cortándole de raíz la memoria histórica de la República en nombre de una fatwa a la que no era ajeno ese Consejo Escolar de padres/as enredadors (amén del alumnado delator y el temor naturalizado, normalizado, metabolizado en permisividad, de la Escuela), ni que el ofidiante del brazo secular del Santo Ofidio fuera tachado de la lista de clase y, por su resistencia, del registro civil tras el puñetazo en la mesa de Macron (ese Micromegas sobrevenido) contra el islamismo, si el tribunal teocrático del Más Alá lo ha de premiarlo reconociéndole toda su excelencia.
   “Alá es (cada vez más) grande…”.Esperemos que sea un poquito más misericordioso.

                               HALÁL O ¡QUE LE CORTEN LA CABEZA!

   Resulta un sarcasmo del destino, no obstante, que sea en París, denominación de origen del Gran Terror, cuya Exposición Universal se inaugura con el adelanto tecnológico de la muerte en serie, esa máquina-herramienta mecánica y artefacto industrial que es la guillotina, donde el salto atrás en el modo de producción —¿Quién dijo “Progreso”?—, de otra revolución del círculo vicioso, la helicoidal de gumía y alfanje de la media luna,
nos devuelva al modo manual del degüello, al oficio artesanal (¿arte/sano?) del matarife halal —¿“a cada cristiano le llega su San Mártir”?— en el sacrificio de cabezas de ganado —¿dónde están los animalistas exigiendo el control legal de tamaña degoll(ot)inaritual? —, terrorismo involucionario —individual, como los precursores nihilistas de Netchayev en Los endemoniados de Dostoievski—, terror de pre-revolución industrial pre-capitalista, capitisminuida y teocrática, de quien no ha perdido la cabeza, sino que le arranca la suya al Otro en su sano Juicio (final), que pasa a cuchillo al profesorinfiel, a navaja barbera, ¡Por las barbas del Profeta!, en el país de nunca Hamas de los Hamases.
   Se diría, pues, un acto de perversa justicia poética, la regresión al Absoluto sagrado, allá precisamente donde la Revolución Francesa consagró el Absoluto Laico con aquel corte radical que seccionaba, en las cabezas de la corte real del Antiguo Régimen, la edad contemporánea de la modernidad, decapitada hasta perder la cabeza de sus más aterradores correligionarios. tajazo al cuerpo social en favor de las extremidades —o extremismos, y tanto da Comuna que Comunismo, Salud Pública que parti/sano—: Caput sano, in corpore insepulto?
   Patidifuso, patitieso, Paty. ¡Tócala de nuevo, Sam! y ¡No disparéis sobre el pianista!

                                         YO TAMBIÉN SOY DOCTOR
   Sorprende, sin embargo, desde la ultramontana vecina del sur —donde el “genocidio” más reciente, por cierto, se perpetra por pasiva, a cuchILLA—, que la identificación en la campaña de apoyo al Prof. Samuel Paty, no lo sea por su individualidad de víctima —el tan español “Todos somos Samuel”—, sino por la condición gremial, corporativa, que ha acarreado su cruel asesinato: “Je suis Prof.”, ¿en lugar de “Je suis Paty”, en la estela de “Je suis Charlie”? ¿Acaso por soslayar el conflicto con un docente ¿de origen judío? ¿O asimilado? ¿Halal vs. Kosher, mientras el católico catódico vegeta en la otomana)?
     Sea como fuere, se antoja un mal precedente para un país como el nuestro, donde se plagia todo, y más con un gobierno que alardea de titulaciones falsificadas (Dr. Sandez) o, sin más, inexistentes (Doc. Simón). Y suma y sigue: Lics. fake, pseudo-bachilleras...
   Porque lo que nos faltaba es que, tal y como pregonan los indocumentados del brazo podemista, no hace falta titulación para que “la gente” que tiene cosas interesantes que decir adoctrine al alumnado en la escuela o en la Universidad, la próxima campaña por el libre acceso a la docencia transformara el “Je suis Prof.” francés en un “Yo soy Dr.”. O, el más castizo y populista: “Todos somos Doctor”. Como tras aquel Telón de Acero.

 

20 de octubre
BOLIV(I)ARIANA

«¿Por qué es inevitable que “los reaccionarios sean vencidos y nosotros seamos vencedores?... La razón es simple: los reaccionarios representan la reacción, nosotros el progreso” [Mao TseTung, 1936].  
   Con dos narices. Y con el peso allanador de la Providencia divina, de la cual es, desde la Ilustración, sucedáneo laico el progreso, al cual Mao apela porque su necesidad no admite interrogantes: es. Contundente como corresponde a lo revelado, cuya universal difusión es deber de los misioneros de la nueva fe.»
                                 Gabriel Albiac, Diccionario de adioses (Confluencias, 2020, p. 233.)

      “Y entonces la democracia (el capitalismo) se encontrará desnuda ante el comunismo, sin atreverse ya a convertirse en fascismo, cosa que intentará demasiado tarde, y el comunismo la devorará. Y sanseacabó. Todo esto es demasiado evidente para ser interesante.”
                                 Pierre Drieu La Rochelle, Diario (1944-1945) (Alianza, 1978, p. 55.)

        “Sr. boticario.—“Yo, como boticario, sé muy bien que lo que la gente quiere es jarabe de fresno.
     […]
        Sr. Barbacana.—A mí, del poder, lo que me interesa es poder poder.
        Sr. boticario.—Pero, a fin de cuentas, señores, sólo puede el que puede…”
Emilia Pardo Bazán, Los pazos de Ulloa (1886)

   ¿Que era un pederasta que embarazó a una menor? Eso es cultural. Es cultura indina andina. Entre los indígenas siempre se ha practicado el menoreo, el estupro, el incesto. Hecho un incesto, hecho un ciento. ¿Que hubo pucherazo en las anteriores elecciones? Bueno, ¿y qué? Para una vez que pillan el puchero, que coman caliente una temporada. ¿Que empobrecieron al país con su gestión anterior? Vale, pues proponemos al ministro de Economía para que dé el bono de comer a los pobres, al módico precio de otro voto.
¿Qué Bolivia vuelve a ser un una hernia en la columna desvertebrada de las Américas,  un punto neurálgico de la médula espinal boliv(i)ariana que provoca escalofríos en el continente e irradia reflejos nerviosos ultramarinos en la antigua metrópolis merced al tráfico de financiación ilegal y asesoramiento para las células de la metástasis global de la plutocracia pobresista y el capitalismo anticapitalista? Claro. ¿Quién no apoya, a su propia Internacional (la Coordinadora de Movimientos Social-comunistas Americanos (Carta de Puebla o Foro de San Pablo CEP, no CEU), dentro o fuera de su propio estado? Todos lo hacen. El caso es que Movimiento al Socialismo (MAS) arrasa en Bolivia de forma MASiva, ed modo MASivo, así que, si no quieres medioEVO, toma masEVO.
   Mas, pisoteando el suelo cuarteado de la derecha timorata, inhibida y musivaria (que solo espabila si ha padecido el frenopático comunista, como en Polonia o Hungría), el Masismo-leninismo (pensamiento Tupac Amaru) empezará a cobrarse su 3%, como su homónimo catalán, Artur Mas. Y, a más a más, se abre la subasta: ¿Alguien da MAS?

                                             LA TIARA Y LA CORONA
    ¿Pero a qué va el Presidente del Gobierno contra-natura del Reino de España a Roma a entrevistarse con el Jefe del Estado sobrenatural del Vaticano? Dice algún observador, con mucho ojo, que a que lo corone Emperador. Sí, Empedrador constructor de puentes del Pontífice justicialista, Papa(Señor de las)moscas y Santo Padre con fran(cis)quicias por todo el planisferio global, a quien más le valiera darle un puntapié, como espaldarazo y empujón para su alta misión,  en el mismísimo sacro (imperio romano-germánico).
   ¿Pero a qué va? ¿A que el Sumo Sacerdote lo autorice para desacralizar el Valle de los Caídos? ¿A regatearle el patrimonio de la Iglesia y la devolución al islam de la mezquita de Córdoba? ¿A que meta en cíngulo a la Conferencia Episcopal y a la escuela concertada? ¿A traerse una stampacon el Papa para la publi-prop? En consecuencia, que diría ÉL, ¿a qué demonios va a ver al Santo Padre (y santo porque lo dijo el Espíritu Santo)?

GOR2 VS. GORDOFOBIA
El profesor chiflado (versión de Eddy Murphy), el fatibomba atacado de arrobas que llamaba a exterminar a las tres derechas española, no fue despedido de la empresa por sus @, sino por anticapitalista. Ni al ministro de Transporte se lo critica por su tonelaje (o la perimetración del tonel), ni por ser un pesoe pesado, ni un saco de arena del púgil Young Sánchez (que diría Santi G., evocando a Aldecoa), sino por su tara máxima, vale decir, por su sobrada de Delcybelios en las declaraciones falsas por decuplicado de tal individuo (indivídeo) como recepcionista de la mula maletera del pez gordo de la dictadura vene(no)zolana (y cuyo escándalo se archivará en breve, blindándolo ante la justicia: como si el Panzer (¡o es un Bulldo(g)zer?) no estuviera suficientemente acorazado).  
   Y, por contra, ¿a los miles de anoréxicas que se ven “gordas” no habría que aplicarles idéntico criterio de identidad subjetiva que al género: me siento gord@, luego lo soy?

                                                      21 de octubre
                MOCIÓN DE CENSURA AL CENSOR MAYOR DEL REINO

     “Nada queda por ver a aquel ante cuyos ojos desfiló el cortejo de la revolución un día. Nada, salvo la muerte.
      Lo que hemos hecho. Paraíso: infinitas colinas de cadáveres.
      Y la Revolución, al fin, única teología moderna.”  
                                      Gabriel Albiac, Diccionario de adioses (p. 271.)

     «La supresión del absoluto divino obliga a la restitución de lo absoluto en lo humano. Nuestra época es una época de ateísmo y de “totalitarismo”. El estado es Dios y los políticos sus sacerdotes. Sólo una “religión” podría a la larga oponerse al comunismo triunfante. ¡Pero el comunismo lo sabe!»
                                      Pierre Drieu La Rochelle, Diario (1944-1945) (Alianza, 1978, p. 55.)

   (Mon D(r)ieu! No una Iglesia, sino diferentes Iglesias: la del Padre, la del Hijo, etc.)

   Si después de la letanía de las 864 cuentas pendientes del rosario, del río de rosas de sangre de la pasión y muerte bajo el Terror de la Eta, salmodiada por el predicador de la moción de censura contra el Censor Mayor del Reino, el Gran Inquisidor Pedro Sánchez aún sigue acogiendo en sagrado, desde la tribuna, desde el tribunal, del Hechicero de la Tribu, en el templo de la Democracia, a los renegados doblefiloetarras, el jefe falsario de un gobierno farsario, el necio (que confunde valor y precio) necesita que alguien le espete el ya clásico “¿Por qué no te callas?” A ver si, de una vez por todas, el Preso al dente, que carece de noción de nación, que provoca la hemiplejia del hemiciclo proponiendo votar la e-moción telemáticamente y ha desatado la con-moción del país; este caimanleónresiliente, acaba no ya silente, sino lo siguiente: resilente. Y no residente, sino saliente. Sólo puede asistir impasible a la lectura del albarán del Matadero Nazionalsozialista Vasco (con su última oferta de Ternera de labelvasco a precio de marca blanca)  quien multiplica con creces el nº de cruces por su gestión ineficaz y negligente.
(Lavarse las manos no deja de ser uso profiláctico en tiempos de peste, por otra parte.)
   Y, entre tanto, entre tanto tonto del haba y tonta del culo, por la tribuna de oradores irán pasando, sin besos, ni abrazos, entre toses ¿o voces? y zancadillas ¿o codazos?, el impenitente impresidente Pablo ¿Guaidó?; el Otro, subpresidentedel medioEVO digital;  la novia de Frankenstein, “Inés de la alarma mía”, los xenófobos vascos y catalanes, esos maltratadores (adueñados)de España que violan reiteradamente su Constitución, descuartizan su territorio y humillan a su víctima, y una cáfila de ta(r)ifas califales.

                                                  22 de octubre de 2020
      Y no es que a las soflamas Trumpfalistasdel portaVOXrespondieran las soflemasantirracistas de los Ángeles de la Muerte, que también  No que el anti-candidato no cosechara más votos que los de los trumpfitos, como salidos, a decir de las malas lenguas, las lenguas de doble filo, de T.O (TrumpOperation), ni que diera una noción global del contextoglobalitario que determina que el gobierno sea, en su inepcia delibera(liza)da, un alumno aventajado en la desescolarización del humanismo liberal en España, dando noticia del entramado deconstructivo del país por poderes desconocidos (por secuestro informativo) para el “español medio”, del nuevo orden mundial, de la sociedad abierta, de la nueva normalidad, que van comprando voluntades en la labor de zapa del Estado, al que se hace la pinza (macro/micro) con la atomización centrífuga de las autonosuyas.
   No, no es eso precisamente, que también. Es asistir a la toma de posesión (y posesión diabólica), de un Fray Casado ( no al fin maduro, sino repentinamente enmadurecido), con la saña del niño bueno que debe superar un rito de iniciación para ser admitido en el monipodio de malhechores, que hace del chico formal de la urbanización el hazmerreír, cuellotoro de las collejas, capacito de todas las hostias, un punching-ballyng, para hacerse perdonar por los matones; del maltratado por acoso, punching-bulling hasta ese día (al vacío en la tinelariacatalana, ninguneado por el PSOE en su Gobierno Vasco), ahora maltratador (con idéntica catadura (in)moral, ruindad, rencor dañino y caradura que el mindundi envalentonado haciendo méritos ante el capo, una caricatura del Mal), cebándose con quien no dobla la cerviz ni ante el covid, el siguiente (tú la llevas), pero en toda España, seguro de su lealtad de siervo, trocando las malas compañías por otras peores, echando maldiciones y, asperjando, entre esputos e insultos, espumarajos por la boca, con el ruido y la furia del  neoconverso metatarsiano Pablo, parodiando la perversidad  de Chuckyel comisario Pablólico, que no lo ajunta, y las garras de pesadilla del maquiavélico cuidadano, visir del sub(ed)mundo deFreddy Krueger, que estaba ya antes a la cola con la pedorra voluntaria y chica para todo (¡y cómo e hace justicia la tal Arrimadas a su apellido!), Abel incapaz de comprender que arrastra la marca de Caín.

                                                      23 de octubre
                                         CELOS Y CALVOS/OTELO
  Los celos. Y el exceso de celo. El exceso de celos. El príncipe destronado por su primo (hermano) de Zumosol, que toma posesión del principado (qué flipper, el delfín amaestrado) contra el (in)sultán Abas-kal(ifa), o Santiago matamagrebíes, o Abosscal de los voxers, que todo vale con tal de hundir en la profundidades abisales al Aciago Abismal, y ante el flore(n)tino “Príncipe de la Iglesia” (de los Iglesias), entronizado en la silla de Pedro, silla gestatoria (subrogada) del Jettatore, que asiste al auto de fe contra el Cátaro.
  O, mejor, en modo Shakespeare: el morogenovés Otelo, Casado con su santa diestra y desdeñosa, se desata contra (San) Yago por celos infundados de que le quiera bailar a su “Desdé(n)mona, sospecha infundida por la alcahueta Calvo y azuzada por los “calvos” de quienes lo injurian por cornudo consentido (de Estado), haciéndole  un Calvos/Otelo.
   El ce(n)tro derecha haciéndose un hueco en la zona oscura del antro izquierda, de ese círculo viciosos del “manifiesto ecumenista” del komintern(o) pan(de)americano, el que (ex)tiende el cordón sanitario en torno al partido verde, el de la CoronaVIP-20, y al que habría que “Ponerle un marco. Redondo”, decía Latorre, antes de propinarle su colleja semanal, como los maestros del plan antiguo, su vecino Don Federico en el 13 Rue del Percebe de  El Mundo. Un marco, no. Una orla. “El Horla”, el vampiro de Maupassant.

                                                      24 de octubre
                        ¿NOS HAN DEJADO SOROS O AL FIN, SOROS?
     Con que sólo sirviera para que el espectador medio que asiste a diario a la retransmisión de la corrida taurina desde los medios de comunicación duopoliomielíticos en que 6 espadas 6 (La 1, la 2, Antena 3, La 4, Telecinco y la Sexta) lidian El toro informativo, amén de los peones de brega de la prensa en papel sosteniblemente subvencionado y la crítica unitaria, y de los bajonazos del diario digital y tal y tal y cual, la moción de censura habría bastado y sobrado para despertar el interés, o la mera curiosidad, por saber cuál es la cara oculta, la otra cara, la cruz de la globalización, o sea el globalismo: que, como en una banda de Möebius (esa hoja de papel de una sola cara, hoja de página única), la apertura a un mundo global se con/funde con un gobierno también mundialista.
   El virus made in China. La OMS bajo su control. La vacuna antivirus de  Bill Gates.
La planificación de un nuevo orden mundial neocomunista transnacional en que “seremos felices sin tener nada” mediante ingeniería malthusiana, transgénica, transgenérica, transhumanista (víd. Agenda 2030) a manos, entre las nuevas potencias y el “capitalismo filantrópico” y, para Europa, del especulador Soros, un Roures a escala planetaria. Y lo peor es que no se trata de conspiración alguna: las páginas web del entramado de sociedades abiertas que controla el demiúrgico magnate dan cuenta clara de su influencia, sin ir más lejos, en el país (y El País, claro) y en el mundo (y El Mundo, que también).
¡Por qué no se puede ni mentar a Soros y el modo en que condiciona por entrismola Unión Europea, sin que le acusen a uno de ser enemigo de Europa y su moneda?   De hecho, cuando conviene, se apela a Europa y el mundo (“es un fenómeno mundial, estamos a nivel europeo”) y, cuando no interesa, apelar al techo desde el que se mueven los hilos en Europa y el mundo es apartarse de las “necesidades concretas de la gente”.
¿O es que “todos somos Soros”? A ver si, como en El hombre que era jueves de Chesterton, va a resultar que al final todos los anarquistas de aquel complot eran inspectores infiltrados en la lucha contra la anarquía. Y de ser así, claro, no se podría ni nombrar la soga en casa del ahorcado. Y a quien haya mentado la bicha hay que rebanarle el cuello.

         TODOS SOMOS SOROS O ¡QUÉ SOROS SE QUEDAN LOS MUERTOS!
   ¿Qué mosca le ha picado a Pablo Casado para presentarse voluntario como ejecutor?
¿Un toque del Íbex, que  tutela el destino del gobierno? ¿Una llamada de la Unión para evitar la deriva de Polonia y Hungría en el otro extremo de los Estados (des)Unidos de Europa? ¿Un aviso del diseñador de la Agenda 2030 contra el soberanismo de España?
    [Adivinanza: ¿Por qué renuncia ahora Cabo Verde, un país tan eurodependiente, a la extradición de Al/ex-Saab, mano derecha del dictador Maduro que financió Podemos?]
    Al final, quizá no haya que irse tan lejos y todo sea un toma y daca typicalSpanish: un apaño entre truhanes y señores, un arreglo entre la mano izquierda y la derecha, un trapicheo para seguir manteniendo el monopolio/monipodio del pacto (per)judicial para poder lavar la ropa sucia en casa, echar tierra sobre el asunto y aquí paz y después…Tus vergüenzas por las mías: cocinillas por acosadinasfinanciadinas con caja de resiliencia, Kitchen por trapos sucios de Podemos.
   P (Pablo) menos P (Pablo)= cero. PP más UP(soez)=UPP (Unidos Pablos Podemos).

                                                      25 de octubre
FRAT(IC)ELLI TUTTI (Y II)
¡Que a qué iba Sánchez a ver al Papa? A pedir el “Detente, bala” frente a la Derecha y a (a)traerse al exorcista S. J. a lanzar el Vade retro contra el catolicismo preconciliar.
Vente pa’España, tío Paco. Y ya se verá si viene Paco con la rebaja. De momento le da una barca, la barca de Pedro, llena de inmigrantes, “y os haré pescadores de hombres”.   
Con lectura de cartilla por maniobrero, por manirroto, por manazas en suma, y la bendición apostólica de su Santidad como desagravio cardenalicio (de Cardenal (Ernesto)).
Y como quien a través del cristal de una ronda de reconocimiento estuviese más atento a su propio reflejo que a la cuerda de sospechosos, Narcisánchez tan solo se ve, en el esmerilado espejo de las palabras del Sumo Pontífice, a sí mismo y, así, si “las ideologías sectarizan y deconstruyen la nación, y se apoderan de la interpretación de una nación”, como el Papa habla en parábola, regañando a diestro y a siniestro total, él lee automáticamente en su teleprompter mental: “claro, el tridente satánico de la derecha española”; y si el  mal ejemplo es Hitler, él ve al verde Abascal y no al maduro repodrido; y si se previene ante “la fantasía tradicionalista”, él ve una maldición contra VOX y, ya para colofón,, si “Debemos construir la patria con todos”, exclama encantado de conocerse: lo que yo decía, ¿vitte, ché?, exactamente lo mismo: “Unidos salimos juntos de ésta”. 
   Muy en la línea de la encíclica Fratellitutti (‘Hermanos todos’), que bien pudiera ser Fraticelli, los hermanos menores de Francisco, frailes pobr(es)istasde armas tomar del Bajo Medio/Evo, precursores del anticapitalismo cristiano y la teología de la liberación.
     Y, en justa reciprocidad, la invitación a participar en campaña electoral permanente. Con cualquier pretexto. Vale cualquier efeméride. “Las aventuras de Ignacio de Loyola en Cataluña”, sin ir más lejos. Cuadran los números. Redondos. 500, de su estancia en Manresa. 400, de la canonización. Y de paso que puentea (por algo es Pedro, el  laico pontífice), a la Corona(virus) metiéndole el dedo en el ojo, “puenteojea” (nunca mejor), adelantándolo en pos de la Tiara, sacando pecho como en las maratones, haciéndole la reserva en la franquicia de la conferencia Episcopal que regenta Omella, conduce a una ratonera a Felipe V(I), non grato en Cataluña, asegurándose el corr(o)edor humanitario.

                                                   26 de octubre
                              ALARMANTE ESTADO DE LA CUESTIÓN

      «Nadie ama más la esclavitud que un esclavo, concluirá Simone Weil. Sin ese placer abyecto de obedecer, ningún régimen político se tendría en pie una hora: […]; sólo los enfermos aman a los políticos. Sólo los enfermos.
    “La fuerza social no funciona sin mentira. […]” Pensamiento y política se excluyen, pues que todo el arte del político se reduce a la administración de la plácida servidumbre.»
                                       Gabriel Albiac, Diccionario de adioses (p. 207.)

   En el descuajaringamiento del remate total del Estado por liquidación de existencias,  pareciera que las diferentes administraciones política (de izquierda a derecha y, muy en especial de arriba abajo)  pujaran no por quién tiene la alarma más larga, que también, sino por quién la hace más gorda. Y así, si la justicia rechaza una medida excepcional (reuniones de un máximo de seis personas, ¿con qué criterio científico? ¿Y si fueran 7, la media docena del fraile?), sin ir más lejos en el País Vasco, el presidente de la CAV incumple la sentencia, por elevación, solicitando el estado de alarma. Con coartada colectiva, ojo (para cubrirse las espaldas), de las comunidades de la cuenca del alto Ebro y/o las presididas por el PSOE, en una comitiva encabezada por los capitostes catalán y vasco. Y es entonces cuando, en un acto de magnanimidad democrática, el Nuncio del Pontífice en España, Pedro “Perito en Puenting”, concede el marrón de la di/gestión de la segunda arcada de la Covid (y a buen entendedor pocas palabras bastan) pasándolo a las Comunidades (y, luego,  las reclamaciones al maestro a(la)rmero), con 6 meses 6 de caducidad. Atropello legal, por parabolismo galáctico, que dodecuplica los 15 días prescritos por la Constitución. Medio año (¿quién vive y quién muere?) de toque de queda para ganarle el partido (PSOE) a la Covid. A ver quién da más. Y tras la foto con el pie en el cuello de Montesquieu, colgará su cabeza disecada en la panoplia de la Moncloa.
   ¿Que por qué? Porque el Pontífice in pectore y “Tendero de Puentes” no está dispuesto a desembolsar quincenalmente el soborno de los chantajistas que se cobran el sí en metálico y/o en especie y no lo dejan a uno dedicarse a lo que lo ha traído aquí, que es desmantelar el Estado del antiguo régimen de 1978. ¿El cuento de nunca acabar? No, puesto que, tras desvalijar la alcancía y la alacena, ya no le queda más tela que cortar.

CAPISAYOS Y CIERRABARES

“Un hombre tiene a otro en su poder, cuando lo tiene encadenado, cuando le ha arrebatado sus armas y sus medios de defenderse o escapar, cuando le ha inspirado miedo o se lo ha ganado mediante un beneficio para que el beneficiado prefiera someterse a los deseos del benefactor antes que seguir los suyos propios y regular su vida bajo el criterio de su benefactor antes que decidir por sí mismo. Quien tenga a un hombre en su poder por el primero o segundo modo, domina su cuerpo pero no su espíritu; mediante el tercero y el cuarto establece su derecho tanto sobre su espíritu cuanto sobre su cuerpo, durante tanto tiempo, al menos, como duren el temor y la esperanza”.
                                                      Baruch de Spinoza, Tractatuspoliticus

   Pero devolvemos la conexión al antiguo centro auto(eco)nómico (antes “regional”), ya que una vez “descentralizado el estado de alarma” (Vosotros lo habéis pedido, que conste, que es que los estados (unidos) de alarma, es que me los quitan de las manos, oigan), es la propia autonomía la que “recentraliza” el mando y el café para toda la comunidad, aplicando (y sigamos con el caso vasco) idénticas medidas en la provincia tóxica (con sus virulentos recibimientos y la propaga(nda)ción del virus de la independemia¿o es indepandencia?) que en el resto del territorio “histórico”, en lugar de tender un cordón sanitario en torno al foco infeccioso, pequeño pero matón, de Guipúzcoa, y dejar vivir. Pero, según parece, confinarnos juntos nos cohesiona, “construye nación”, en forma de aleación aleatoria y amalgama de rasgos diferenciales homologados por idénticorasero identitariovasquista. Quizá no debiera extrañar que fuera un alavés quien en su moción de censura al As Censor del Reino denunciara la pinza al estado entre las comunidades autónomas y la comunidad Europea en la atomización del estado soberano de España.
   Y sin embargo, el ciudadano (más bien pueblerino) no parece tener inconveniente en renunciar a sus propias libertades individuales siempre que se las reclame su “señorito”
(quien no tendrá inconveniente alguno, si le vienen mal dadas, en culpabilizarlo a él):
que si estabais más de seis en el ochote, que te he visto salir de noche, que si estabais morreando…,y entonces es cuando el Cierrabares entra en acción, como está mandado (en Europa), y tras los fumadores vamos a esterilizar a los bebedores, lejos de la barra, solos, separados, tardeo (o pe/tardeo), cierre europeo y, con el toque de retreta, a casa.
   De ese modo, y en virtud de la transferencia del centralismo (democrático) del Estado al statu quo de los nuevos estadillos centralistas, los gobiernos de los territorios (y no digamos si, además, son ¡históricos!, de los de “se acata (o ni eso), pero no se cumple”)
empiezan haciendo de su capa un sayo, un capisayo (por remedo de un sanchopancesco baciyelmo), y aquí mando yo, y acaban haciendo con las libertades individuales entregadas al brazo secular, los capitostes (y sus familiares del Tribunal de Bienestar Social), mangas y capirotes (con el tufillo inquisitorial que exhalan), todo por el bien del Pueblo.

                                                     27 de octubre
                                          EL SHOW DE TRUM(P)AN

      “Si unas elecciones durasen mucho, acabarían con quien las maneja, de puro cansancio, molimiento y tensión del cuerpo y el espíritu, pues los odios enconados, la perpetua sospecha de traición, las ardientes promesas, las amenazas, las murmuraciones, las correrías y cartas incesantes, los mensajes, las intrigas, la falta de sueño, las comidas sin orden, componen una existencia vertiginosa e inaguantable.”
                               Emilia Pardo Bazán, Los pazos de Ulloa (1886)

   Si gana Trump las elecciones USA, el Apocalipsis. No por el ganador, que ya se sabe que es el Anticristo, sino por los perdedores, los tramposos,  Gran Ramera de Babilonia. Hay quien habla desde el bando demócrata de “guerra civil de baja intensidad”, si gana. Como si su kaleborrokapodemita durante la campaña no hubiera sido ya una sedición. Y una propagación pandemo(nio)cráta a diestro y sinestro en sus razzias contra Trump.
Otro, desde el bando republicano,  habla de “golpe de estado”, igualmente si ganara Él. Lo que tampoco sería de extrañar, a la vista del fantasma golpista que recorre América.
Si toda la costa del Pacífico es agitada por el mismo movimiento sísmico al socialismo que estremece la cordillera vertebral de América, tampoco sería nada de extrañar, con la (ofensiva populista) que está cayendo, que temblara el misterio del Gran Hermano. Hay que estar a las duras y a las maduras. Vale decir a los duros y a los Maduros (“Moros”, por parte de madre, lo que permite acabar ya de cuadrarlo todo) Pero a lo que estamos: ¿Un golpe de estado en los Estados Unidos? ¿O un golpe de Estados Unidos? ¿O Golpes Unidos de Estados? En cualquier caso, golpes bajos. Y por debajo de las algaradas, la consigna. Si no hace el cuartel demócrata un “Al Gore”: una algorada virtual en el algoritmo del recuento de votos. All gore! (Y para entendernos, el pucherazo castizo y preindustrial de su despabilado discípulo Sánchez con las urnas tras la cortina rasgada en las elecciones para la Secretaría General del PSOE, pero en plan macrodigital, cosmopolita y postindustrial.) Pues a fin de cuentas, el candidato demócrata es el ángel del Bi(d)en y Trump… pues eso. Y en la lucha del capitalismo filantrópico, en sociedades  capitidisminuidas, contra el Mal vale todo. Incluso lo peor. “Os ama Bi(n)den (Laden).”
OAntifa/da Bide(n) bakarra (‘El único Biden es el antifa’), que dirían estos bandoleros.
Los mismos que llaman a proclamar la república vasca. En el solar vascongado (¿y merendándose Navarra?) del Reino de España (¿y la antieuropea anexión vascofrancesa?)
  —Y quien no quiera, que se marche ya —proclamó el comisario político-militar vasco.
 —Pues yo no me muevo de aquí —replicó el antinacionalista monárquico sobrevenido.
    Y se quedó en el sitio.

      SOS RACISMO
—¡Aibalaostia! ¿Así que tú también te apellidas Expósito? —le pregunta Aitor.
      —¡¡No jodas! ¿Tú también? ¡Cagüensos!— le replica Iker a Aitor entusiasmado.
—¡Pues, yendo hacia atrás en el árbol genealógico, seguro que somos parientes!—sentencia Aitor.

                                                  28 de octubre
                                      DESMEMORIA HISTÓRICA
    Tal día como hoy moría asesinado en Madrid, hace 84 años, el hispanista vitoriano Ramiro de Maeztu y Whitney. 

NEGACIACIÓN
   Dos no negocian, si uno no quiere. (Cualquiera otro negocio, pues, resulta ocioso.)

                                                  ¡POR ODÍN!

     “La Comuna de París, […] institucionaliza la supresión del principio de garantías, la reducción del matiz político al eje amigo/enemigo, la judicialización de lo así reducido y la consiguiente exclusión del enemigo fuera de la protección legal.”
Gabriel Albiac, Diccionario de adioses (Confluencias, 2020, p. 377)

“…El odio como factor de lucha; el odio intransigente al enemigo, que impulsa más allá de las limitaciones naturales del ser humano y lo convierte en una efectiva, violenta, selectiva y fría máquina de matar. Nuestro soldados tienen que ser así; un pueblo sin odio no puede triunfar sobre un enemigo brutal. Hay que llevar la guerra hasta donde el enemigo la lleve: a su casa, a sus lugares de diversión; hacerla total… Entonces, su moral irá decayendo. Se hará más bestial todavía, pero se notarán los signos del decaimiento.”
            Ernesto Che Guevara, Mensaje a los pueblos del mundo a través de la Tricontinental. 

Odio. (del lat. ódium).1. Antipatía y aversión hacia algo o alguien cuyo mal se desea. (DRAE) [2. Dícese también de cualquier manifestación crítica contra el gobierno. Ej., “delito de odio”.]

    Acepción esta última que si no figura ya recogida en el DRAE es porque la Real Academia Española, por monárquica, por elitista y por patriota, ¡odia! al Gobierno.
   Y así, resulta que la denostada “Ley Mordaza” la hace suya, ¿empoderándosela?, el endiosecido (o endiosdado) Pseudo-Iglesias, para legislar sobre un sentimiento, el odio, una emoción tan legítima como el amor, reservándose para él y las suyas (Neutroll, Controll) la potestad de determinar qué expresión e-motiva es o no susceptible de censura —midiendo el nivel de audiencia (nacional) de los mensajes censorios y sus autores— al tiempo que vestringe su libertad de expresión, en el plano subjetivo, connotativo, sentí/mental, dictaminándolo, claro está, desde su sesgada sensibilidad. 
   Como si Unidas Podemos fueran los hippies de “Paz y amor” del FlowerPower. “Con  pólvora y magnolias”, y va que arde. Y, mientras tanto, a seguir agitando el latiguillo del “odio” (implementado con el ruido y “la furia”, el amor en tiempos de “la cólera”, y suma y sigue), convertido en el nuevo sambenito de la neolengua de la correcta reeducación política, ese odioso latiguillo con que azotar a la “ciudadanía” hasta hacerla sangrar. Y es dolo(ro)so, y odioso, que al crítico lo tilden de odiador.
   Se trata, al fin y al cabo, de una ley ad hominem, el pararrayos legal —¡Por Odín! (¡O Dina!)— para sus tejemanejes, tomaidacas, metisacas, dimes y diretes, privilegio (en el sentido literal del término) que los mantenga tan inmunes como impunes.
   “El próximo que me llame Marqués de Galapagar, me las va a pagar” (¿por fake?), parece decir el fotomatón, cuando es obvio que no es noble ni por el forro (“Nobleza obliga”, y no es el caso), sino que se trata de un infiltrado en la Casta, de un trepilla que se/cuela en la selección del casting,disfrazado de rider de (e-)Catering(burgo), para dinamitar desde el Interior a la burguesía de ricachones de pelotazo y casoplón.
   Una guardia de seguridad cibernética (menos ética que cibernética, por cierto) a la que acaba de dar rango de ley en Nicaragua su padrino Daniel Ortega, patriarca de la dinastía. Un marxista-dinamista, en fin, discípulo espabilado del dictador sandinista.

Odin-. Raíz del griego odyne, dolor, empleada en la formación de palabras cultas. (María Moliner, Diccionario de Uso)  

                                    NUEVA ALARMA NORMALIZADA
   Ante la impopularidad del toque de queda, el PresidencialistoPero Grullo (secundado por el inseparable par(a)sitarioPa(b)lo al agua, como su nombre indica) amaga con dar marcha atrás, se mantiene en sus trece (doce debieran ser las consultas del pre/sedente al Congreso de los diputados en sede parlamentaria), y sienta el precedente (un paso atrás ni para tomar impulso), pero como jeque de las cabilas transfiere la patata caliente a las ta(r)ifas (si alguien ha de torear a pymes o  autónomos, que sean las autonomías, como su propio nombre indica, que diría la meninistraCarmencálbola (alias la Gárgola),o la meninastra Lastra), y manda en su lugar, a que le rompan la cara, al payaso de las bofetadas, al pasmarote Illa (y como apostilla, al igualmente indocto Simón, el mequetrefe
del jersey con pelotillas de coronavirus y la cabeza coronada de cornezuelos de covid).
   Y es que, si ambos (ir)responsables fueran expertos epidemiólogos, habrían dimitido en el momento en que el Gran Intruso  pretendiera instru/mentalizarlos. Pero Simon&Gafúnquel, a cual más indocumentado, no son sino un par de teleñecos, EPI y Blasillo, marionetas manejables como un guante de tamaño natural, marotes (pas/marotes, más bien) maleables (empeorables, mejor dicho), manipulables hasta la indignidad (No vamos a hacernos daño, ¿verdad, Doc?). Ni siquiera unos spindoctors, la voz de su amo.

                       UN GOBIERNO DE FÁBULA ¿O CONFABULADO?
  El pájaro loco y el pájaro bobo (El Simoníaco y la PesadILLA en Illich Street) perchados en sendas mangas por hombro del espantapájaros presidencial, mientras sobre el travesaño de la horca, como en los cuadros de Brueghel, la siniestra corneja frunce el ceño entre ceja y ceja. Pájaro de mal agüero, crascitando, cras, procrastinando, crash!

                                     REMEMORIZACION HISTÉRICA
                                                              O
                   ¿VOLARÁ ALGUIEN SOBRE EL NIDO DEL CUCO?
   Más de media España muestra síntomas de estar aquejada de un Alzheimer colectivo.
Primero, el olvido de la historia más reciente, la de la Transición y su goteo de muertos (muchos de cuyos asesinos siguen vivitos y coleando, libres o acercándose a su pueblo). Hay que pasar página, mirar al futuro, lo pasado pasado está, basta ya de victimismo. Y, al poco, el recuerdo claro, nítido, de los antepasados de la Guerra Civil, de los tíos abuelos o cualquiera pariente lejano represaliado por el Franquismo susceptible de cómputo.
Y, a continuación, algo que confirma la progresión acelerada de la enfermedad mental, en particular entre detractores de la familia (esa célula de heteropatriarcado que somete al individuo), el delirio, muchas veces inducido, de fantasear con un pasado familiar al menos republicano que sirva de reivindicación, no de los restos de ese abuelito del que no tenías ni puta idea, sino de una víctima de Franco vinculada a ti por lazos de sangre e, incluso, de parentesco. Y, cuando tamaño trastorno neurodegenerativo alcanza rango de Ley y suplanta a la Historia como versión oficial, el cuerdo se ve en un manicomio abierto (ahora cerrado, además, por obras) en que la verdad se la impone a los pacientes el Directorio, y quien disiente (o disensiona) acaba acordonado en una camisa de fuerza y en un centro psiquiátrico (reeducación histórica) o penal (rehabilitación democrática).
   Salvo que alguien, mudo o encriptado o exiliado interior, vuele sobre el nido del cuco.

                                                     29 de octubre
             ADOLESCENCIA DE FALTA DE INTELIGENCIA MOCIONAL
                                                            Y
                           ¿LOVING PABLO O LOBBYNG VIL/DE/BERG?
   Resaca de la Moción de Censura, tras hacerle la ola (¿ya la tercera?) de la Izquierda y la Prensa (redundancia) a la incitación al odio de Pablo II (el I siempre será el narcotraficante vicepresidiario: Amando a Pablo, odiando a Abascal, que diría León de Aranoa) hacia Abascal, carne de su carne, cortando por lo sano, carente de inteligencia mocional.
   Y es que, más allá de las malas formas y la inquina revelada por Ca(in)sado en la rebelión contra A(bel)ascal, y más acá del movimiento centrípeto del inconfesable Vil de Berg, la moción de censura añadió un nuevo replicante a la serie de Chucky, el muñeco diabólico, amén de los ya conocidos (Iglesias, Rufián, Otegui, Lastra): la incorporación de Aznar (y su escribano Zarzalejos, enzarzándolo cada vez de más cerca), en el ya clásico debate tragicómico de FAESmino y Ca(n)sado: “¿Quién puede más a hostias, a ver: un neurocirujano o un charcutero?”

LA VIE EN VIOLET

   “Quandil me prenddanssesbras/Il me parle toutbas/ Je vois la vie en rose.”
ÉdithPiaf

   A ver, ¿alguien le puede decir a esa delegada de clase de la ESO del Sindicato de Estu(pi)diantes que juega a las ministras de la Sección Femenina de UnidaH Podemos ( o UHP), que no hace falta exponer todos los trabajos del su Taller de Des/igualitarismo?
Y luego mirará embelesada, embobada, cautivada, hada, al maromo no, al soguilla “con quien se mete en la cama”. “Tengo una casita de muñecas vestidas de azul” (fake new!).  
  Mejor: “Quandil me prenddanssesbras/Il me parle toutbas/ Je vois la vie en violet.”

                                                     30 de octubre
PERIMETRAR ESPAÑA
                                                             O
EL AUSENTE

   “La sinonimia entre ley de excepción —o, incluso, de guerra— y ley revolucionaria, así como el deslizamiento de ésta hacia un segundo sinónimo, terror, será el fruto maldito en que culmina la vida sin futuro que es la del revolucionario, una vez la revolución concluida (si es que el revolucionario admite, lo cual es poco probable, que una revolución pueda darse por terminada en algún punto de su recorrido).”
Albiac, Diccionario de adioses (Confluencias, 2020, p.  315)

         “Un fractal es un objeto geométrico cuya estructura básica, fragmentada o aparentemente irregular, se repite a diferentes escalas. ? El término fue propuesto por el matemático BenoîtMandelbrot en 1975 y deriva del latín fractus, que significa quebrado o fracturado.”

     Ni llegó el comandante, ni mandó a parar. Cesárchez  mandó (a distancia) decretar el estado de alarma (con toque de queda), con medidas excepcionales (estado de excepción camuflado) y a falta tan solo del estado de sitio (para dejarnos en el ídem), al meritorio menestral de Sanidad, ese gafepastaque ni sabe ni entiende de semejante encomienda,  mientras Imperioso se desentiende, limitándose a aceptar solicitudes de perimetración de las comunidades autónomas. Y en Fuenteovejuna todas los corderos a una, balando y  avalando el edicto del (en)Comendador, por mucho que alguien amenace con denunciar al mercader de Venecia ante el Dogo (antes dóberman, ahora perro pachón) de la Serenísima, Morosísima Comisión Veneciana, sin verle las ovejas al C/Hannibal… Sánchez.   
   Así, hasta que el Petimetre nos perimetre a todos. A perimetrar España. Del Pirineo al  perineo del Ausente, que con mucho ojo, y mayor (pre)visión, se esfuma del putiferio de la periferia: ese fractal regresivo, reductor y tal y tal y tal, que le va erosionado al mapa (al merme, al merme), a medida que se ahonda en el frackingarqueológico de derechos históricos, accidentes geográficos del litoral vasco, catalán, balear, valenciano, gallego o cartagenero, icebergs fragmentados de la lengua común del recalentado glaciar español.
Pero al fantoche Fantasma del Falcon, con tal de agendarse una escapa en el Puente de Todos los Santos al Coto de la Bernarda ¿o al Coño de Doñana?, se la suda…el Pirineo.

                            DE GENERACIÓN EN DEGENERACIÓN
    “Este banco está ocupado por un padre y un hijo. El hijo se llama Aitor. ¿Cómo se apellida el padre? No, Sabin, no. Savin, tampoco. Este/ban. Luis Aitor Esteban Bravo.
   Y su última perla en el congreso de los Diputados, el jueves 29 de octubre de 2020:
     "Se crea inseguridad en la ciudadanía al ver a esta Cámara tan dividida (...) Pero bueno, es el gen español".
      Especializado en culturas indígenas centroamericanas e interesado por los orígenes de los Pueblos, este mestizo de vizcaíno y soriana, y filogenéticamente vasco-iberista a fuer(o) de ¿prerromano?, apela al “gen español”, desde su (t)ontogénesis, como quien fuera ajeno al genoma cainita (quien primero lo huele debajo lo tiene), cuando el origen indígena vizcainita (y el aprendizaje de sus primeros rudimentos vascos) se cruza con la soriasis de su lengua materna (“Aproximación genealógica al Señorío de Serón (siglos XIV-XIX)”, Celtiberia, 2020). ¿Psicogenética, pues? ¡Fue a hablar de putas la Tacones!
   Tratamiento: un buen gel para la Covid (en previsión de que tal sustancia profiláctica, al provocar según se advierte la acción mutante, dé un virus con genes de buena cepa); JEL (Jainkoa eta Lagizarrak, vale decir ‘Dios y Fueros’) para la psoriasis y gen español para la sorosis globalitarista, help! Ah, y la primera consulta gratis con el psorianalista.

                                                31 DE OCTUBRE
                       ADELANTE, (DES)UNIDAS(TAMBIÉN) PODEMOS
   Pareciera que la riña de vecinas robapinzas mal avenidas asomadas al tendedero virtual en que cuelgan sus trapos sucios, pusiera en evidencia la instrumentalización del feminismo no ya ad hominem, sino ad mulierem, entre sorores de la misma Regla, al servicio de una disputa por los cuartos, tal como quiere hacerse ver desde la Derecha, cuando en realidad de lo que se trata es de la ilegalidad del fraude laboral a la baja de maternidad por parte de unas beneficiarias que se tienen por elegidas imprescindibles.   
La neo-casta sobrevenidas: la andaluza y la castuza tirándose de los pelos del moño.

                             NON STOP O LO NUESTRO ES UN NO PARAR
                                                                O
                                                   PUERTO EURACO
   La feminastraMontero aprovecha la baja de maternidad de doña Rodríguez (la de don Kichiiote) para expulsarla del partido y recuperar los euracos correspondientes al sector anticapitalista y tránsfuga de la coalición Adelante Andalucía en el parlamento andaluz.
   Y la anticapitalina, que otros llaman Teresa Panza (la de Sanchi-Panza), la acusa de “despido improcedente” como haría cualquier empresario sexista, aprovechando que se ha quedado p’adelante... (Andalucía). Pero la “parienta” del Jefe del empodemosamiento replica a la parturienta que “la política no para mientras estamos de permiso” [ni aunque para una política], porque yo he tenido dos embarazos muy seguidos…” ¿Y… qué? ¿Qué da a entender? ¿Que Ella no paró? ¡Pero si estaba de baja maternal! ¿En qué quedamos: está de baja o trabaja? Además, a ella nadie la ha purgado del cargo de mininistra consorte, de parafuncionaria VIP designada a dedo con la suerte de ser la acolchonada del padre de sus hijos. ¿No deberá empurarla inspección! ¿O es que ella es insustituible? ¡Con la de delegadas de curso empoderadas y apoderadas del Sindicato de Estudiantas que están en la cola de su camarada! Cierto es que doña Rodríguez, que tampoco es manca, ha aprovechado el permiso para sacar a sus ex socios de  las cuentas bancarias de la coalición antes de salir de… ¡caramba, qué coinsidensia! Así que, como el pájaro tero, en un sitio da los gritos y en otro pone los huevos. ¡Otra inspección laboral!, al canto. ¿Sor/passo o sor/presa? Tal para cual. ¡Insustituibles! Y pueden incumplir el permiso en aras del interés de la gente. Cuando son ellas mismas que han dictado leyes para conseguir que cualquiera trabajadora de a pie sea reemplazada en tales circunstancias, cegando la vía de agua que abría la legislación laboral a empresarios desahogados.

EL JUEZ DE LOS DIVORCIOS EN LA ÍNSULA BARATARIA
   Y para síntesis de la lucha intestina entre enemigas entrañables, atacándose con armas de mujer (con el riesgo que entrañan) donde más duele (o “do mayor pecado había”, que cantara el heteropatriarcal juglar castellano), la triangulación de la baja paternal del Varón: la entrada en el alborotado gallinero del teatro de operaciones de O.K. Corral de su acomodado acomodador, quien sirve tácticamente para equiparar, que no equiparir(es decir parir gemelos), a beneficiarios de todo género, y presentarse a su vez Él, el pequeño Enredador, como victimizado por esa sedicente víctima
   Y así, el Enmarañador, que, desde su centralismo democrático (consejos vendo y para mí no tengo) expulsa a la insumisa por denunciar su viraje de indignación a indignidad,  recuerda que la tal doña Rodríguez conspiró con Más País en la baja de Su Paternidad y avaló a Errejón frente a Su Masculinidad, según se chivaba SherezaDina a Última hora. 
    De modo que si se la han clavado a Teresa, es porque también se la clavaron a Pablo. Y a Irene, su compañera de fatigas de turno, no hará falta decir quién se la clavó: Pablito clavó un clavito con un martillito y lo volvió a sacar de hoz y coz. (Y habrá que ver  si la “tránsfuga” encuentra amparo legal en las alegres comadrejas y los comadrones de esas Medinasodomiay Gonorrea en que ha convertido Podemos la Ley Trans, aunque no entre las comadres y comadronas del conocido canónica, decimonónicamente, como “feminismo secular”, que le tiene más paquete a lo transexual que al macho Camacho.)  
   Y qué olvido del refranero: donde tengas la olla no metas la polla. Y a hacer moñetas.

LA NOCHE DE LOS MUERTOS COVIDVIENTES O EL BURLADOR DE INESILLA
      Al Tenorio, redimido in extremis por doña Inés, ha venido a reemplazarlo en la nueva subnormalidad la Santa Compaña de las almas en pena de la noche de Halloween. Y en este país, tras 70.000 vidas segadas por la guadaña de la covid, las gentes disfrazadas  de muertos vivientes salen a jugársela con el bacilo de la fiebre negra, vacilando entre el truco (¿fraude?) y el trato (¿negociación?) a las ánimas del purgatorio en la noche de los zombies(en USA, happening de votantes zombi(den)ies de Thriller). Y, mientras tanto, en palacio tiene lugar el baile de disfraces virales, en que un vivales Pedro Picapiedra, enmascarillado de Burlador de SevILLA, desafía al Covidado de PPiedra, Pablo Casado, plantado en estatua de Mármol, vivillo y coleando, dejándose querer por la vivaracha Inés, llegada como paseante en Corte a pintar la mona, que le ofrece al man/Drugo —men…drugo, im corpore…insepulto— manitas (y menudillos), saltándose todas las líneas naranja —exprimida por el primate primo de Zumosol— para estar más arrimada.
   (Lástima que, como ocurre con la niña a la orilla del río en la secuencia de Frankenstein, cuando se le terminen las flores, acabe tirándola al río, creyendo que era mozuela.)

DÍA DE TODOS (LOS JIMÉNEZ) LOSANTOS O LA COVIDA SIGUE IGUAL

Para Federerco,
deLo que queda de España
aLa vuelta del comunismo.

   Y seguirá, al día siguiente, Día de Todos los Santos con/fundido con el de Difuntos o de los Muertos—hasta tal punto hacen santos las sociedades secularizadas a cualesquiera pecadores—, la ciudadanía, ya sin el disfraz, muerta en vida, con el traje que le han hecho (el traje de sastre del Desastre del -19), amortajada con la máscara del baile, criogenizada, con la mascarilla de la Danza Macabra del día de difuntos (que será, a partir del 2, todos los santos días), deambulante y cloroformateada,  narcotizada (o narcoadictada), en el limbo, en tanto que los diosecillos del pandemónium, ídolos de barro de la zona oscura que improvisan su destino, pasan de ella olímpicamente (o límbicamente).

DÍA DE DIFUNTOS DE 2020

«¡Que graznen los mentecatos “socialistas”, que se irrite y enfurezca la burguesía! Únicamente los que cierran los ojos para no ver y se tapan los oídos para no oír, pueden dejar de observar que, en todo el mundo, para la vieja sociedad capitalista, preñada de socialismo, han empezado los dolores del parto.»
                             Vladimir IlychUlyanov, Palabras proféticas (1918)

   “No lamentamos, pues, ni la agonía de España ni la de la vieja Europa. Son acontecimientos determinados e irreparables. Lamentamos nuestra desdicha de haber venido a nacer para ver eso: la capitulación sin condiciones del 14 de marzo de 2004. Y las que siguieron luego. Hasta aquel sombrío 2018 en Barcelona”
Gabriel Albiac, Diccionario de adioses (p. 245)

     Igual que el covidha mutado en cepas, el ceporro progreypro-gubernamental se ha transmutado en covidbajo en su último avatar. El covidbajo asume de acríticamente una orden y la contraria, si viene del sedicente gobierno de progreso del “Gran Ausente” y, ante cualquier objeción, la contrarréplica es la gestión de Isabel Díaz Ayuso en Madrid. Como si la presidente de Villayuso, por debajo jerárquicamente del susodicho villano, el más vil de los de arriba, fuera la causa de la gestión indigente, o indigestión, de una pandemia que suma casi 70.000 muertos, la ruina económica y el descuajaringamiento del Estado de derecho. Todo por nuestro bien, asumido por el covidbajo sumisamente.
   Así que quien, adoctrinado o no por la propaganda mediática pro(gre)gubernamental, o sea todos, me vuelva a sacar el detente, bala de Ayuso, dé por terminada la relación.
   Porque, si no, vendrá el contrargumento concluyente que el covidbajo cree definitivo: ¿Y qué hubieran hecho los otros, eh? ¿Lo hubieran hecho mejor? ¿Eh? ¡Pues lo mismo! Con el aire compasivo de quien cree estar concediéndote demasiado en su valoración.
   ¿Lo mismo? Ni hablar. Una derechita gestora y blandiblubhasta la servidumbre NO podrá hacer nunca LO MISMO que unos salteadores de cielorrasos dañinos e ineptos en su asalto a los cielo(rraso)s a salto de mata. (Porque donde no hay mata no hay patata.) ¿Peor? Peor, imposible. Si ya somos los peores de Europa, y vamos a ganar el Mundial.
   Y, además, esa es la falacia. “Lo que hay” y “no queda otra”, frente a la presunción de culpabilidad de una derecha virtual que ya fue desalojada por todos esos desvalijadores del Estado en nombre de una acusación que resultó falsa. Es verdad que “el minotauro apenas se defendió”, pero ahora las reclamaciones al maestro armero. “Lo que se da, no se quita” sería con Santa Rita. Con estos, lo que se quita, no se devuelve ya en la vida.
   Y aunque la derecha sigue per in saecula saeculorum en el País Vasco (porque hay una derecha demócrata-cristiana buena, populista, colaboracionista, extorsionadora), a los otros, los derrotados del Partido de revancha de la Guerra Civil, los echaron para siempre y ya están avisados: no volverán a gobernar lo que quede de España, si queda.
   Así que nada de ucronías, covidbajo. Están gobernando los tuyos (con el voto tonto, útil o inútil) y los errores, todos (porque la misión de la oposición es su sumisión), son suyos, exclusivamente suyos y de los suyos. Y olvídate de especulaciones fantasiosas: que para fantasmas ya están Iván Palomo (el hombre que susurraba al oído de los caballos), el rector Michael Sanchezone y el Melenas, viceterror de las nenas ¿o las menas?
     Y ahí sigues tú, covidiota, covidbajo, que siente y lo consiente, dando “gracias a la covida que me ha codado tanto…”, apoyándolos con toda su covidcidad de palabra, de pensamiento, hecho u omisión,  justificándolos y mordiéndote la lengua cuando el caso es flagrante o desviando el tema hacia la Ayuso (no habría que veros, ya se os ha visto, poner el grito en los cielos por la milésima parte del acoso y ensañamiento despiadados contra ella, s i fuera una kamarada, por ser mujer, por estar enferma, por lo que fuera). Y acusando, a cualquier reacción en contra, de contrarrevolucionaria (y hasta aquí puedo leer, porque no doy clases de marxismo gratis). En una palabra, cómplice, covidbajo.
   Y lo malo no es que haya disparidad de opiniones políticas, tú piensas esto y tú crees en lo otro, y tan amigos, o enemigos, como hasta ahora, y aquí no pasado nada, jijí, jajá.
Es que me estáis avasallando, recortándomelo todo,  ¡jodiéndome!, para que entiendas.
    O sea que, cuando te llegue el agua hasta la boca porque sube la riada, ya sabes: ajo y agua. A joderse tocan. Se siente. Haber votado a otro. El desdén con el desdén. Y que te den… ingreso mínimo vital. Si dejan algo tras el saqueo del Estado, entre todos los depredadores caseros, los invitados de los ogros filantrópicos a casa ajena y, para colmo, los vecinos de toda la vida, que quieren ser extranjeros, con todos los gastos pagados.
   Y, como en el Burlador (el fetén, el de Tirso de Molina), al final será ya demasiado tarde. Allá penas .Este es un país de covidiotas. Por mí como si te mueres. De hambre. De Covid. O de aburrimiento. Yo ya no pierdo más el tiempo contigo hablando de esto.
                                                 APOSTILLA
    Ah, y ahórrate también, de despedida, el chiste sobre Trump. Como los de Aznar, ¿te acuerdas? Cohesión de complicidades. Ya le habéis ganado, ¿no? Porque a ver si al final se ve el cartón del tocomocho trampistas a los trumpistas y hay que seguir gesticulando y sobreactuando en la victoria para hacer verosímil la cantada.  Pues ya está. ¿Vale, no?
   Luego ya vendrán el anciano blanco senil y la dizquenegra por “identidad racial sentida”, o sea el viejo chocho gagá y la chocho loco, a montar un bollo como unas hostias.

POST(BIG)DATA POSTMORTEM
   En el renovable día de difuntos, que viene a reemplazar en el calendario lo mismo al de Todos los Santos Mártires que al de su versión pre-escolar, el de los Santos Inocentes,, el movimiento de la rotativa, que había escorado su eje de rotación, ha desplazado la revolución elíptica de la traslación de la prensa respecto de la Transición, a medida que se iba inflando de globalismo el planeta. Y que se pare El Mundo, que yo me bajo.

                     FRUTO DE LA COVID Y LA COGOBERNANZA VASCA
    La derecha soberanista vasca, que hace ya su soberana voluntad con plenos poderes del Ausente, decreta, de aperitivo, el cierre de la hostelería durante el estado de alarma.
    Y Urcullu se pasa de frenada. O de frenillo. Pues, sea por tener la lengua gorda bajo el paladar ojival, sea porque no le caben las dos lenguas en la boca (incompatibilidad para la que se le prescribe como medida logopédica escupir el español, lengua anexa e “impropia” a fin de vehicularnos la lengua “propia”, incluso por vía rectal), sea que le quedan otras 33 competencias lingüísticas pendientes, la prosodia palatal (¿o paletal?) del Presidente Vasco suena a Cierrabares. 
   O, al menos, para el resto de comunidades autónomas que sufren su rango diferencial. Porque cuando las decisiones las toma el gobierno central, Segurola (más que segurola) se asegura el trato de favor exclusivo, por su estatus particular, “por ser vos quien sois”. Pero cuando el “Ausente” se desentiende, delega por persona interpuesta, y apela a la cogobernanza para que saquen los “barones” (¿de la Castaña?) las castañas del fuego,  entonces Segurola se empeña en cogobernar a las demás autonomías a fin de que éstas impongan las mismas rigurosas restricciones que él ha decidido, para salirse con la suya
sin destacar, ante los suyos, por el exceso de celo retro confinatorio que lo caracteriza.
   Sólo, cuando días después se manifiesten los tabernarios del sindicato LABerchale, único contra/poder legitimado para tomar la calle en Vascongadas y Navarra y donde se tercie (por la hidalguía universal y aquellas leyendas suburbanas del Imperio español), el Gobierno Vasco anuncia ayudas económicas a cargo, claro, de quien tú ya.. Sánchez).

   P.D.: Se dispara de forma alarmante el número de casos de Covid, según fuentes del Gobierno Vasco, durante el cerrojazo a la hostelería. Resulta, cuando menos, SOSpechosa la “amenaza” de prorrogar el cierre de esos establecimientos en pertinaz sequía.
¿Es manía persecutoria? ¿No habrá que buscar la fuga por otro lado, Segurola? “Quien primero lo huele, debajo lo tiene”. ¿Osakidetza versus Ostalaritza? ¿Camas o BARras?

                            LAS TRES ESPAÑAS O ¡SI ME QUERÉIS, IRSE!
   Y regresa la cantilena de las tres Españas con su última actualización: la roja (la de la “Convención Republicana”), la rota (la de los separatismos) y la que quede, la tercera.
    Aunque, en realidad, no hace falta romper los vasos ni tirarse los platos a la cabeza, ahora que no hay bares. Reservado el derecho de admisión: los vascos que se vayan, sin romper nada, y menos España. Un solo gesto de despedida: que devuelvan todo lo que han ganado siendo españoles puesto que lo que son lo han conseguido por ser españoles. Si no, basta mirar a las provincias vasco-francesas. Es más, el nivel de bienestar social que ha asegurado durante 40 años perpetuarse al nacionalismo en el poder en Euzkadiprocede del expolio de las regiones de origen de la mitad inmigrante del censo vasco. E, incluso, si  los vascos son nacionalistas desde que reciclaron el carlismo y fantasearon con su “independencia”, ha sido, gracias a España. Y tras el fraude multimillonario perpetrado, perpetuado durante 38 años con el timo del “cupo vasco” por los probos y santos varones —“eres demócrata y cristiano, eres un gusano”, cantaba La Polla Records— de la noble y ¡leal! patria vasca, el cupo (que si se abonara sin descuentos políticos, no supondría negocio alguno, pese a poder administrar sus impuestos, aunque administrador que administra y enfermo que hace gárgaras, algo traga), el cupo, digo, que se lo metan donde les Kepa (o sea ‘Pedro’).

REIVINDICACIÓN DE DON JULAY

“[…] que la Madrastra sigue allí, agazapada, inmóvil: que la devastadora invasión no se ha producido: llamas, dolores, guerras, muertes, asolamientos, fieros males: paciencia, la hora llegará: el moro cruel blandea jubilosamente su lanza: guerreros de pelo crespo, corceles de pura sangre cubrirán algún día toda la espaciosa y triste España acogidos por un denso concierto de ayes, de súplicas, de lamentaciones: dormid, dormid tranquilos: nadie desconfía de ti y tu plan armoniosamente madura: reviviendo el recuerdo de tus humillaciones y agravios, acumula gota a gota tu odio: sin Rodrigo, ni Frandina, ni Cava: nuevo conde don Julián, fraguando sombrías traiciones.”
                                              Juan Goytisolo, Don Julián (Cátedra, 2017, p. 123).

                                                                     0
   “[…] tres horas escasas de navegación hasta la mole/ borrosa de Gebal-Tariq, antes de dirigirse a uña de caballo hasta el Guadalete y abatir allí, para siempre, las preciadas señas de los tuyos  […]”
                                              Juan Goytisolo, Don Julián (pp. 172-173.)

   Más de 30 años después de su publicación, se reeditaba Reivindicación del conde don Julián (1970), profecía apocalíptica y libro de la Revelación (¿o era de la Rebelación?) de Juan de Palamós (antes Patmos), el morabito de los Goytisolo, sin reivindicación ni título nobiliario: Don Julián (2004).

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    “[…] atalaya las aguas bravías del Estrecho, los barquichuelos que lo atraviesan, la venenosa cicatriz que se extiende al otro lado del mar: herida más bien, infectada y abierta: […] olas que galopan como sementales en furia hasta la opuesta ribera: huestes victoriosas de Tariq: injuriado conde: […]” 
                                               Juan Goytisolo, Don Julián (p. 167)

      “[…] convencido de la urgencia y necesidad de la traición, multiplicarás tus centros de alistamiento y banderines de enganche a mí, guerreros del Islam, beduinos del desierto, árabes instintivos y bruscos! : os ofrezco mi país, entrad en él a saco : sus campos, sus ciudades, sus tesoros, sus vírgenes os pertenecen :”
                                               Juan Goytisolo, Don Julián (p. 235.)

   La reivindicación parecía estar ya bien asumida y se democratizaba al protagonista, aun manteniendo el tratamiento, lo que  permitía su identificación con el español de a pie. Casi 20 años después, la ficción anticipatoria se ha hecho realidad—la realidad imita al arte— y un Julián cualquiera abre la puerta de España a la morisma: Don Julay—“al descanso, con cientos de los suyos, polvo, sudor y hierro, Ulyan cabalga” (p.285)—.
  Basta una acusación del Mini(hi)sterio de Igualdad, ratificada por el Monasterio de la Verdad, contra Don Rodrigo (¿Rato?), por descorchar a la Cava (made in Toledo), otros que por la profanación de (Rubal)Caba (“El violador eres tú”), en cualquier caso la hija de don Julay (un cualquiera) y FranDina cuyo nombre real es Florinda (¿o FlorDina?), y la complicidad del obispo don Oppas (hosti(a)les) como coartada para invadir España.

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     “[…] un desorden sin fin, una corrupción general, una epidemia fulmínea, devastadora: […] la travesía no ofrece riesgos: desembarcad! […] y desde la rauda embarcación de Tariq, pondrás pie en el funesto país […] fomentarás la apostasía muladí y la propaganda alcoránica/ cuando la cuitada Península presente varios focos de infección y la resistencia orgánica se derrumbe, procederás al asalto brutal y definitivo/ con las armas agudas de la traición, al frente de los muslimes de tu harka […]”
                                              Juan Goytisolo, Don Julián (p. 237.)

   Por algo (por la peana se adora al santo), la primera escala es en las ínsulas Canarias.
Por algo, el gobierno de ese Julián zarzuelero de La verbena de la Paloma ¿enamoraoperdíode Susana? (no confundir con “Felipe de mi vida”, de la Zarzuela La Revoltosa),  tiene sin confinar las islas. Para facilitar, así,  el acceso a las costas afortunadas a las dos oleadas de migración ilegal. Quinta columna de tanta gente emboscada yéndose por la tangente (la Tángerte, mejor dicho) —“catalizando tus fuerzas dispersas y los donjulianescos proyectos de invasión” —  antes de salir a la descubierta, conducidos por Tariq —“traición grandiosa, ruina de siglos: ejército cruel de Tariq: destrucción de la España sagrada”(p. 158)—. Harkas de irregulares en invasiones bárbaras (bereberes, mejor dicho) , que avasallen a los nativos en nombre de Alá (y a las nativas, de Alá y de aculá) Annualmente, y que, tras sucesivas escaraMuzas logren apoderarse (¿o empoderarse?) del Reino godo, okuparel territorio nacional en nombre del “Pacto por la migración de Marrakech”, en una revancha de la Reconquista —con su avanzadilla de 150 irregulares rumbo al corazón del antiguo Reino de Asturias—, y merced al virus pandémico de rabia —“todo individuo atacado  rabia será secuestrado en una habitación hasta su muerte/ el remedio no existe y el desenlace es fatal, (p. 233)—: sanos,  infecciosos e infacciosos confundidos en promiscuo reservorio, en androceo paramilitar, entrando a cascoporro, sin test de control del covid, con detestable descontrol organizado, precisamente en este país, con atención sanitaria universal (¿a/en todo el universo?) para todos, todas y todes.

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        “oh manes de Bagdad, de Córdoba, de Damasco!: vehículo de la traición, hermosa lengua mía: lenguaje pulido y cortante, ejército de alfanjes, idioma cruel y brusco!
    A mí, beduinos de pura sangre: […] hay que rescatar vuestro léxico: desguarnecer el viejo alcázar lingüístico: adueñarse de aquello que en puridad os pertenece: paralizar la circulación del lenguaje: chupar su savia: retirar las palabras una a una hasta que el exangüe y crepuscular edificio se derrumbe como un castillo de naipes
    Y galopando con ellos en desenfrenada razzia saquearás […]”
                                                   Juan Goytisolo, Don Julián (288-289)

   Pateras (¿o Zapateras?) de marroquíes acunados por barcos nodriza,  invitados a hoteles de lujo con todo incluido. Cayucos de “subsaharianos” del golfo de Guinea alojados en polideportivos o instalaciones de centros públicos abandonados y fuera de servicio.

En definitiva, el godo peninsular Don Julay con la colaboración isleña de Oramas, como explica a quien quiera escucharlo Dioramas, en ese diaporama de las islas Canarias que revela, superpuestas, la diapositiva de una migración africana que huye de la hambruna, la guerra y la muerte (con cooperación del globalitarismo cómplice de trata de personas, por ej. del tour operador Cruz Roja ¿o Media Luna Roja? con su guardia de seguridad) y la dianegativa de las kabilas lanzadas por el in/sultanitomarroquíno a fin de devolver al país su condición norteafricana tercermundista, desertizándola a medida que se erradica el sector primario con sus productos agrícolas, antes de atravesar los Pirineos (y los perineos, por descontado), tomándose la revancha contra Carlomagno, camino de París.

                                                       4

         “lo sabes, lo sabes: mañana será otro día, la invasión recomenzará”
                                         Juan Goytisolo, Don Julián (p. 328.)

CHAPOTE Y TXAPAPOTE
     Pocos días después de que Pablo Casado Blanco acusara en la Moción de Ce(n)sura a “Abascal, Ortega Lara y Alcaraz, de chapotear en la sangre de las víctimas del terrorismo”, el Poder Legecutivo del TiranosánchezRex recompensa al proetarra Bildu con una mejora penitenciaria (abandonar el módulo (no zulo: módulo) de aislamiento al sedicente Txapote, verdugo de Miguel Ángel Blanco, concejal del Partido Popular Vasco.
   Así pues, si alguien ha chapoteado en la sangre de sus víctimas ha sido el “ejecutor” de M.Á. Blanco, chapado en su chabolo tras su ronda de poteo de sangre. Y si alguien sigue chapoteando ahora, como afirmaba chapapoteando en la memoria histórica más reciente, PablovPasado Blanqueado, no son los dirigentes de Vox, victimas todos ellos del Gran Terror (que, incluso, fíjate, mascota de pre(n)sa, perrillo amaestrado de Pabluf,  si lo hicieran, “de lo suyo gastan”, como diría el castizo), sino el Mefisto del Interior por delegación de la Convención de la Comuna social-comunista de Madrid, al rubricar, con el último de los casi 200 “beneficios penitenciarios” (sic) a sus terroristas, la ignominia de asegurarse para sus lamentables Presupuestos los votos de esos 5 miembros del “comando Madrid” reconstituido —frente político de revolucionarioslegales (Revolución Aria naZionalsoZialista)—, enmascar(ill)ado de grupo parlamentario que pisotea las alfombras rojas (de vergüenza) —“Vamos a Madrid a tumbar el régimen” (sic)—, para acabar de cavar la tumba de la Monarquía Parlamentaria —¿Madrid será la tumba del Constitucionalismo?—,.KosaNostra disfrazada de gudaris para armar (a la) kamorra.

               ITV o DESVEHICULARIZACIÓN ESCOLAR DEL ESPAÑOL
      Tal parece que la legislación excluyente de la Sra. Rottenmeier (¿o Rottenweiler?) contra la lengua española en ¡España? como lengua vehicular en la Ley de Educación fuera labor de zapa (zapatera) perpetrada a favor del idioma de las ta(r)ifas periféricas.
Una exclusión por parte de esos idiomas con el fin de rebañar hablantes al rebaño de la lingua franca, tan común que, hasta la Constitución de la II República, nadie se planteó darle rango de oficialidad, dado el carácter inclusivo que tenía (y mantenía) hasta hoy.
  De forma que, la Inspección Técnica Vehicular, nombrada por las regiones con lengua exclusiva (y excluyente), suspende el uso vehicular del castellano, desalojándolo de la enseñanza de las nuevas promociones, mediante la okupación lingüística centrifugadora.
Y basta ver el destino de suculentas partidas económicas, con la (cantidad de gente) que está cayendo víctima de la 2ª ola del/la Covid-(diecinuevo/diecinueva)diecinueve, a fin de sustraerle al español la cartera de hablantes, mediante la inclusión forzosa en lenguas que no necesitan, creándoles la necesidad, a base de técnicas a caballo entre publicidad neo.com y propaganda neocom (y punto), para transmutar a incluso/as/ en excluyentes.
    Así, en pleno estado de alarma, con la hostelería arrumbada y arruinada y bajo el toque de queda, Euskaraldia (‘Temporada [de rebajas de otoño-invierno] del vascuence’), esa puesta al día del censo vascoparlante hablado por señas (de identidad) con el bozal, mediante una red de comités de defensa del euskera del comisariado lingüístico a pie de calle, cara a cara, en empresas, escuelas, asociaciones de todo tipo, vivienda y familia..., valiéndose del truco ¿o trato? de clasificar al ciudadano/pueblerino identificándolo por su correspondiente distintivo en virtud ¿o defecto? de su dominio de lengua minoritaria.
   [Propuesta para seguir despilfarrando en vicios el cupo expoliado al resto de España: elaboración de un informe, por parte de un observatorio (EusKOBIDea), porsupuestadoa un txiringuito afín, a fin de evaluar la “Incidencia de la Covid en la vascoparlancia”: “¿Ha disminuido  el % de contagios, ingresos UCI o víctimas mortales vascoparlantes?” Conclusión.: El euskera genera anticuerpos a la vez que provoca mayor uso del idioma en las llamadas de auxilio.  ¿Qué aumenta el %  de infectos entre la minoría vascoparlante y, para colmo, lanzan el SOS en castellano? Se trata, sin duda, de una estrategia de minorizacióndel euskera so pretexto de pandemia destinada a destruir nuestra nación.]
   “La lengua es la casa del ser”, dejó dicho Heidegger, y “en ella mora el ser humano”.
Pues a mí esa casa ni me la okupan, ni me la embargan, ni me desahucian, ni me desalojan de ella. No “defenderé la casa del padre”, como escribiera Gabriel Aresti. “Defenderé la casa que yo quiera”, replicó Jon  Juaristi. Yo solo “defenderé la casa de mi madre”.

GOTHA CHINA
     Qué ocasión perdida por el advenedizo Iglesias para descuidarle a Su Majestad un marquesado en el viaje a La Paz, pícaro acogido a sagrado bajo la inmunidad del Rey.
El comandante guerrillero carroñero de altos vuelos, el Cóndor de corral, pasa. Cordón preservativo de la dictadura bolivariana, condón antifapinchao, colocado con el soroche andino, ese mal de altura de los covidsariosdel buitre globalitario Soros, se marea.
   Y una lástima que, amparado en el carácter diplomático y con la coartada de la toma de posesión del presidente boliviariano, el buscón vallecano tuviera que dedicar su estadía a trapichear con el Monipodio narcoterrorista para que no lo empapelen en España.
(Salvo que Biden, presidente in pectore de USAr (y tirar), haya mandado arrancar ya los carteles de búsqueda y captura del Cártel: Wanted Coletas (¿Echa el guante al Coletas?). (Pienso, para mi coleto, que bastaría chaparle a Luys Coleto, para traérselo del moño.)
    Honrado (de cintura para arriba), honesto (de cintora para abajo), amante de la Verdad, la Legalidad (y cuantas virtudes se le pongan por delante), el sans-culotte deplora ser honrado tildándoselo de “marqués”, sin ser acreedor al título. Pero no por ofendido,  sino por humillado. Y para eso, nada mejor que adquirir el título de Marqués de lo que sea: si no de Galapagar, pues de Potosí (o sí) y, si no, de donde se le ponga en el moño. 
   Bien es cierto que, puesto que no le corresponde por sangre noble, el hijo del terrorífico I., padre rufián sin honra, habría de solicitarlo de su Alteza por su amplia ejecutoria.
   De este modo, el suplicio de la gota china del mote fake de “marqués” que le infringen [curioso lapsus psiconalizable, por cierto, el de quien emplea infringir por infligir, o sea transgresión por castigo] al afligido vicepresidiario no llegará a desbordar el vaso de la paciencia del Monasterio de Interior, sustituido por el gota a GHOTA del Libro Gordo de la Aristocracia del Mal de Gotham, en compañía de sus villanos antihéroes favoritos. Porque, en último extrem(is)o, el plan B es GOTHA malaya. ¡Mal haya el artefacto explosivo casero p-m. Iglesias y el terrorista que le instaló el ADN y le prendió la mecha!

               “Siéntate a la puerta de casa a ver pasar el cadáver del coronavirus.”
                                   (Paráfrasis del proverbio ¿o cuento? chino)

    Si hace ahora un siglo la gripe negra fue denominada “española” porque, siendo este país neutral en la Gran Guerra, era considerado la fuente de información más fiable, en 2020 el país es el más desinformado sobre la fiebre negra, denominada “virus chino”.

Advertencia: el gobierno advierte de que el contagio de covid puede resultar perjudicial para su salud. El que avisa no es traidor. Que no se diga después que no lo habíamos advertido.

                                               DESPEDIDA
      Hasta 2030. Anótalo en la Agenda.

    —“¡Bien, después de la guerra a las seis de la tarde!— gritó Woditschka desde abajo.
    —Mejor es que vengas a las seis y media por si me retrasara—dijo Schwejk.”
JaroslavHašek, Las aventuras del valerosos soldado Schwejk (Destino, 198, p. 376.)

      Si es que hemos sobrevivido alguno a la explosión “globalísticamente hablando” de El mundo de ayer y, privado de libertades y aun subsidiado, alguien vive para contarlo.

              ¡FELIZ COVIDAD Y PRÓXIMO COVID-2021!